time woonds all heals

hoy

todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo, pronto a borrarte, así no eres (...)

you are what you read

laran lan lero

talvez logre inventar una infancia paralela, y así vendré a jugar aquí todas las tardes de esta nueva vida

pulp fiction

- Why do we feel it's necessary to yak about bullshit in order to be comfortable?
- I don't know. That's a good question.
- That's when you know you've found somebody special. When you can just shut the fuck up for a minute and comfortably enjoy the silence

castles made of sand

¿De qué nos aferramos? ¿Son fuertes las estructuras que nos contienen? Nuestros castillos, ¿no están acaso hechos con materiales aún más pequeños y efímeros que nosotros mismos?

le vrai amour

endless time

Lo conocí. Su vida entera giraba en torno a los libros. No recuerdo con exactitud su rostro, para mi él era todo hombre que se acercara a los libros, un rejunte de todos los personajes que conocía; tampoco recuerdo bien las historias que solía contarme, pero sí recuerdo la pasión con la que las narraba. Y cuando leía (eso también lo recuerdo) lo hacía completamente absorto en el tiempo de las novelas y se olvidaba de su entorno. O más bien, lograba que se fusionaran de una manera única, especial, hasta se podría decir extraña. ¿Cómo explicarlo? Si un libro narraba una historia de diez años, para él, en el tiempo que le había tomado leerlo (sea siete horas, dos días, un par de semanas) habían pasado realmente diez años. Al momento de seleccionar sus lecturas, lo hacía con mucha dedicación, y me explicaba: "Si voy a dedicarle los próximos diez años de mi vida a este libro, es necesario que sea muy bueno, que valga la pena, porque no voy a recuperarlos, y mientras lees, verás, diez años se pasan volando".
Siempre lo envidié y admiré. Para él, todos los relojes se llenaban de desiertos, de salares interminables, de tantas agujas como su imaginación concibiera.